Un retropost de terror infantil

Si, chicos y chicas radiantes de felicidad: Chucky no fue mi primer terror de la infancia.

Todo comenzó hace años, hace casi millones de años, en una oscura tarde de invierno, a las 7:00 para ser más exactos. Un niño pequeño, una casa (su propio hogar) y una madre carente de la clásica barra de pan que en toda cena que se precie debe estar presente. Si, lo habeis adivinado: ese niño maldito, de como máximo 5 años de edad, era yo.

Mi madre no acostumbraba a dejarme solo: cualquier cosa podía pasar. Siempre ha sido una mujer inteligente. Pero esta vez era solo una barra de pan, estaba lloviendo y no era plan de que yo bajase en plena tempestad.

Así que esta mujer se encomendó a Dios y a la Virgen y huyó a por esa barra de pan, pensando que nada ocurriría en esos 5 minutos. Pero no contaba con su peor enemigo: la tele.

Yo era feliz en esos momentos de tensión, mientras mi madre huía. Era justo ese momento maldito de la tarde en que está atardeciendo, y que en cinco minutos todo se hará oscuridad total. Si, era en esos momentos en los que yo me encontraba viendo ese programa: la Bola de Cristal.

Me las prometía felices, parecía que lo más terrorífico que podía ver en esos momentos era la Bruja Avería, a la cual yo tenía idealizada. Pero en ese mismo instante fue cuando ese ser llamado Alaska decidió que era el momento más oportuno para poner un video maldito: Thriller, de Michael Jackson.

Yo comencé a ver el video, ingenuo de mi, y a pesar de que no me gustaba la música no cambié de canal porque en esos momentos no existía el mando a distancia y yo era demasiado lo peror para levantarme a cambiar de canal (a la 2, para más señas). Segundos después me daría cuenta del error que había cometido, pero para ese momento ya estaba paralizado de terror. Lo único que podía hacer era una especie de movimiento reptante ultralento por el cual poco a poco me iba tragando por los almohadones del tresillo, lugar donde todos sabemos que los zombies no pueden atacarte.

Para más inri, se había hecho de noche por minutos y nadie jamás en la historia (porque solo estaba yo en este mundo) había dado la luz.

Cuando mi madre regresó con esa barra de pan apocalíptica, debió de vivir una situación muy parecida a la de la madre de Poltergeist: una habitación a oscuras con la tele encendida y un hijo en paradero desconocido.

Por suerte, y gracias a que no vivimos en América, mi madre hizo una búsqueda a fondo y me encontró dentro de ese tresillo (y no dentro de la tele) donde estaba agazapado cual rollito de primavera.

No os digo más, así fue mi vida.